Ecos Interiores II

Uma tensão se apoderou de mim.
Andei de um lado para o outro.
Zonzo.
Olhei os passantes.
Cada um com o seu dilema.
Vozes caladas, faladas.
Mirei na direção do horizonte.
Céu e terra se encontravam.
O tumulto ali, os gestuais.
A massiva e instigante conspiração.
Olhei para o chão.
As catedrais dentro de mim
Repicavam ao som de sinos tristes.
A música era intestina.
Pedaços de conchavos.
A memória a se diluir.
Fixava-se num ponto fatídico.
Ali estava o significado de meus prantos,
De meu silêncio singular.
Os dias trouxeram com ele significados
Difíceis, ininteligíveis.
A minha energia a se gastar numa inércia
Sem previsibilidade.
O cansaço de Baudelaire, de Schopenhauer,
Verlaine, Rimbaud, Jim Morrison
E de todos os poetas malditos.

Por Carlos Antônio Maximino de Albuquerque

Ecos interiores I

Uma voz estranha segreda sentenças e impropérios.
Irritado pelas inconveniências do momento.
Estou estranho.
Tudo agora se tornou difuso.
Esperança e desespero se encontram nesse
Princípio de noite.
Preocupado.
Fatos densos se anunciam.
A minha finura moral não suportará a sua investida.
Cansei dos números.
Todos eles me agridem.
São grandes demais para mim.
Riem de mim.
São inamistosos e poderosos.
Nem mesmo a voz do meu bem-querer
Tem significância para mim esta noite.
Já não tenho certezas.
Meu saber é vulgar, mesquinho e pedante.
Não sei de nada e isso me aturde.
Não tenho convicções sobre nada.
Apenas a minha situação desgraçada.
Em minha mente se anunciam faces, fisionomias
Volúveis, que se desgarram como muita facilidade.
Pareço ter uma televisão que apresenta inúmeros programas.
Nenhum deles parece me agradar, por isso passam.
Um ódio da humanidade.
Desse instinto cruel instilado pelo capitalismo em se
Querer ser grande.
Morremos e nunca chegamos a um conhecimento maior
Do que aquele anunciado pelos outros.
Dizem: “Vocês devem ser assim!”
Pronto. Fazemos disso a nossa meta.
Pedaços de lembranças.
Fragmentos distantes.
A ameaça que me consome.
Desejo esquecer de tudo isso.
Mas uma força negativa me abraça.
A sensação de desvalor que parece ser maior
Que o desejo de ser grande.
As palavras nem mesmo apresentam coerência –
O resultado de uma confusão interior que parece
Me dominar.
Uma desconfiança de que não triunfarei.
Isso sim é absoluto.

Por Carlos Antônio Maximino de Albuquerque

Coisas XV

As folhas velhas sucumbem ao tempo.
Os rios frágeis não resistem ao calor.
Uma dor estranha a estrangular o mundo.
Os passos tímidos a vacilarem.
Na estrada, as marcas se prolongam.
Os galhos tortos da história a se vestirem
De rugas gravosas.
O mar caudaloso que se arremessa contra
Os penedos.
Lá, a insignificante existência se prolonga
No cimo das colinas.
O silêncio, o sol, o frio a se substituírem,
Se revezarem no instante abrupto das estações.
Todas se dão silenciosamente.
Aparecem com a timidez de uma donzela.
Soltam-se, fazem-se presente com paciência.
São coisas magníficas.
O instante sucumbe...
A vida sucumbe.
Os momentos se alternam em sucedâneos.
A vida toma formas novas.
O que é parece não ser,
Mas é e não é.
São processos.
Coisas estranhas que movimentam.
Marcham velozmente.
Deixam as eras para trás.
Seguem para frente
Num movimento de mistério incógnito.
No fundo as coisas são o que são.
São, foram, serão.
Coisas.

Por Carlos Antônio Maximino de Albuquerque

Ir e Vir

Carrego em meu espaço interior
Os silêncios dispersos das galáxias universais.
Em mim Há o silêncio das catedrais
Distantes, perdidas sob o signo do tempo.
Frestas luminosas por onde escapa
Uma centelha de luminosidade.
Espanto e contemplação.
Medo e alegria a se jungirem.
Nas cavidades e reentrâncias da alma.
Nos espaços mais escondidos
E inacessíveis.
No horizonte que não pode ser atingido,
Senão pela imaginação.
Ausento-me de mim e volto.
Amo e odeio as minhas intenções.
Monstro rutilante, paradoxal.
Derramo luz como o sol,
Mas em mim há buracos negros
E bombas invisíveis que estouram
Sob o potencial de mil megatóns.
Objeto complexo.
De significância insignificante.
Ente cultural.
Eduquei-me com os homens
E aprendi a amar com as estrelas.
Os meus segredos se mostram na minha face.
Sob as pregas do rosto estão escritos livros.
Romances, crônicas e poesias.
Hoje estou para a quietude de mil eras.
Uma música é cantada no istmo
Mais afastado da alma.

Por Carlos Antônio Maximino de Albuquerque

Comentário à peça o Judas em sábado de Aleluia de Martins Pena

A peça teatral O Judas em Sábado de Aleluia foi escrita por Martins Pena. Este nasceu em 1.815 no Rio de Janeiro e morreu em Lisboa no ano de 1.848. Martins Pena pode ser considerado como um dos maiores escritores do gênero teatral brasileiro. Com um realismo ingênuo, o autor de O Judas em Sábado de Aleluia, pode ser considerado como o criador no Brasil da comédia de costume, com forte tom popular. Ele é o primeiro autor popular da história do país, pois os seus trabalhos buscam retratar o homem real, com suas ações reais. Dotado de singular veia cômica, soube aproveitar o momento em que se intensificava a criação do teatro romântico brasileiro, que possibilitava tratar das situações e personagens do cotidiano, e mostrou a realidade de um país atrasado e, predominantemente, rural, fazendo a platéia rir de si mesma. Seus textos envolvem, sobretudo, flagrantes da vida brasileira, do campo à cidade. Assim, apresenta com temas principais, os problemas familiares, casamentos, heranças, dotes, dívidas, corrupção, injustiças, festas populares etc. Sua galeria de tipos compreende: funcionários públicos, padres, meirinhos, juízes, malandros, matutos, moças namoradeiras ou sonsas, guardas nacionais, mexeriqueiros, viúvas etc.
A peça O Judas em Sábado de Aleluia trata basicamente de um tema comum esboçado pelos autores românticos: das moças que buscam um noivo para si , bem como um reforço retratista da pequena burguesia: funcionários públicos, militares, etc. A história se desenrola na casa de Pimenta, cabo da guarda-nacional e pai de Maricota e Chiquinha. Estas duas moças, principalmente, Maricota sonham com o casamento. Sonho e desejo comum das jovens solteiras do século XIX. Para isso, resolveu namorar a tantos quanto pudesse. Isso permitiria a ela maiores oportunidades. Conforme ela mesma disse à irmã: "Ora dize-me, quem compra muitos bilhetes de loteria não tem mais probabilidade de tirar a sorte grande do que aquele que só compra um? Não pode do mesmo modo, nessa loteria do casamento, quem tem muitas amantes ter mais probabilidade de tirar um para marido?" Já a sua irmã Chiquinha possuía uma atitude mais sôfrega. Não era dada a requestos tão intensos.
A história avoluma-se ou alcança um ponto inflexivo quando aparece a figura de Faustino à porta da casa para ter com Maricota. Faustino lamentoso, questiona o amor de Maricota por ele e afirma a infelicidade que habita a sua alma inquieta. Maricota diz que o ama. De repente chega o capitão da Guarda Nacional, que é um dos pretensos namorados de Maricota. Faustino assume o disfarce de Judas, que alguns meninos preparam para o Sábado de Aleluia. Portanto, este escuta a fala de Maricota com o capitão. Em seguida, chega ainda o pai de Maricota. Esta corre. Pimenta, o pai das duas donzelas, fica a tratar de negócios com o capitão. Conversam basicamente sobre a situação de indisciplina que anda a Guarda Nacional. Faustino disfarçado de Judas de aleluia escuta a conversa. O capitão retira-se.
Volta à sala a figura de Chiquinha para continuar a coser o seu vestido para a festa de sábado de aleluia. Em dado momento, esta suspira alto e confessa a sua paixão por Faustino. O rapaz deitado, disfarçado no chão, aproxima-se dela e é solidário ao amor da moça. Chiquinha sente-se envergonhada, mas se mostra crédula com a recepção do amor de Faustino. O pai retorna à sala, Chiquinha corre e Faustino se esconde. Pimenta dessa vez traz consigo a figura de Antônio. Os dois especulam sobre um negócio escuso que estão praticando no porto. E temem. Faustino absorve todas estas informações. Os dois homens temem ser descobertos pela polícia. Isso propiciaria um destino infausto. Faustino, deitado, ensaia uma voz que parece ser da polícia. Os dois encolhem-se de medo. Quando à porta bate o capitão. Pimenta e Antônio se atarantam. Finalmente, os três ficam juntos e entendem que algo misterioso se passava no interior daquela casa.
Os meninos que preparavam o Judas entram na sala para malharem-no. Faustino corre. Os presentes à sala se assustam com o espantalho que toma vida. Todos correm. Uns se escondem embaixo da mesa; outro sobe num móvel; outros ainda rolam no chão. Chiquinha não se altera por saber a identidade do espantalho Judas. De repente Faustino volta ao interior da casa ameaçado por algumas crianças que encontra na rua. Temendo a própria vida volta para ter com os que jaziam espantados. Martins Pena deixa transparecer a sua verve cômica nessa cena.
Começa a partir daí a vingança de Faustino. Este se põe no meio daqueles que dantes estavam espantados. O capitão, Antônio, Pimenta e Maricota ameaçam Faustino. Tal ameaça expressa claramente uma ignorância por parte dos personagens, que não têm conhecimento dos segredos adquiridos por Faustino. Este se apropria da fala e se vinga de cada um dos personagens. As suas intenções são manifestadas: Maricota se casa com Antônio (um velho). Suas intenções não graçam, não tomam vida. Ao cabo, Faustino beija o rosto de Pimenta, realizando o ato de Judas, o discípulo de Jesus, que o traiu com um beijo na face. Aqui o personagem ironiza e pede a mão de Chiquinha em casamento.
Na peça fica patente a crítica de Martins Pena à sociedade hipócrita que semeia visões distorcidas daquilo que é em sua interioridade podre. Os costumes visuais ocultam as sujidades reais. Percebe-se a crítica à moral burguesa com os seus desejos e certezas. Fica clara ainda a figura da esperteza de Faustino.

Por Carlos Antônio M. Albuquerque

Cinco considerações de Nietzsche sobre a modernidade

A crítica do filosofo residia no fato de que o homem moderno é incapaz de construir um saber e uma cultura como resultado de seu próprio crescimento. Há no mundo ocidental a triste realidade da imitação inconsciente. Copia-se tudo. Trata-se de um plágio limitador. Não há por assim dizer originalidade com relação a esse tocante. A supersaturação de contingentes culturais não enriquece, todavia faz surgir o contrário.
1. Acumulação de saberes estranhos – o homem moderno é um colecionador, um acumulador de conhecimentos sem que estes conhecimentos se tornem um fator de fecundação no próprio homem;
2. Imparcialidade, objetividade ou neutralidade científica – estuda-se fatos que não possuem uma relação direta com o indivíduo. O resultado disto é o bloqueio dos impulsos imediatos. Tais bloqueios inibem a capacidade do indivíduo de construir a sua própria experiência histórica –.
3. Desenraizamento do futuro ou interferência dos instintos vitais de um povo – constrói-se uma rede tênue de convicções sobre o que pode ter sido a experiência de um povo – sem que isso de fato possua concretude histórica. A vida é sacrifica, pois deve buscar se conciliar com um velho saber histórico, que pertenceu a um outro povo.
4. Envelhecimento precoce das novas gerações – as forças jovens são levadas a compreenderem que são as últimas dentro de um processo histórico. Deixam para trás o potencial de levarem a frente a possibilidade de construir o futuro por intermédio de um processo novo.
5. Supersaturação, auto-ironia e cinismo – desejo de romper com a supersaturação histórica, sem contudo permitir a pulverização dos saberes culturais alienígenas. Não é possível que o saber seja destruído de fora. O saber deve lançar o seu próprio aguilhão sobre si mesmo. A História deve resolver o problema da própria história.

Por Carlos Antônio M. Albuquerque

Vontade de poder

"Não escapará a um olho e a uma sensibilidade mais fina o que talvez constitui o encanto destes escritos, – que aqui um sofredor e um carente fala como se ele não fosse um sofredor e um carente. Aqui é para ser mantido o equilíbrio, a serenidade, até mesmo a gratidão ante a vida, aqui domina uma vontade austera, orgulhosa, constantemente desperta, constantemente sensível, que se impôs a tarefa de defender a vida contra a dor e de quebrar todas as conclusões que costumam crescer da dor, desilusão, tédio, isolamento e outros solos pantanosos feito esponjas venenosas. Talvez isto sirva de sinal aos nossos pessimistas para que se testem a si mesmos? – pois foi naquela época que eu me convenci da proposição: "um sofredor ainda não tem direito ao pessimismo!””

Friedrich Nietzsche

O desejo da superação conduz à vida.
Não deixar se intimidar ante o desafio.
A grandeza é construída por mãos calosas.
Os passos austeros devem se insinuar na estrada.
O não conformismo ante a expectativa medíocre.
Não se queixar, não murmurar, não esmurrar o vento.
Não fechar os olhos mesmo em face do cansaço.
Extirpar os sortilégios;
Os consolos pífios.
Os sabores anômalos de uma consciência agredida.
Não permitir que as meias verdades sejam bússolas
Orientadoras, pois elas fragilizam a sensibilidade.
Caminho em meio aos homens de uma vontade só.
“Poder-se-ia acrescentar a esta lista homens que são
Só braços, homens que são só cérebros, homens
Que são só músculos”, homens que são só homens.
Homens aleijados, limitados pela visão míope que
Foram acostumados a alimentar.
A vida não deve ser negada em momento algum.
Uma fraqueza não é uma desculpa contra a vida.
Criaturas que se acostumaram a andar apenas de
Um lado – homens caranguejos.
Que exageram com assombros deletérios.
Famigeradamente alimentam rancores e ressentimentos
Contra a grandeza.
O ressentimento é uma cola que atrai apenas a incapacidade
Do auto-encontro.
Lance-se fora toda o heroícismo auto-proclamado.
Fruto de um desejo inseguro, infantil.
É preciso manter o equilíbrio e a decência;
A gratidão por tudo o que cheira à vida.
Permitir que uma onda de ousadia rebente austeramente
Nas areias do nosso mundo.
Que dilapide, dilacere os rochedos.
Que dinamite as impurezas, os entes poluidoras de
Nossa virtude.
Sem que isso seja fruto de uma moral de rebanho.
É preciso ter um sanidade orgulhosa,
“Constantemente sensível, constantemente desperta”.
E acordar a cada manhã tendo a consciência
Que o caminho que trilhamos se estabelece à
Proporção dos passos que damos.
Pois mesmo o padecente deve está grávido de esperança.

Por Carlos Antônio Maximino de Albuquerque

Coisas XIV

A foto desbotada.
O álbum descolorido.
A memória fugidia que se dilui
Na curva distante da memória.
Os dias passam.
O silêncio do seu caminhar.
Um dia, dois dias...
Um ano, dois anos... cinco... anos...
Nem damos por essa passagem que
Vitima nossa saúde.
Põe rugas na face de nossa História.
A vida, o que é a vida?
Essa música já me fez chorar um dia.
Ela ressoa dentro de mim.
Os seus acordes suaves
Já não arranca lágrimas dos meus olhos.
A mudança que se perpetra a cada dia.
O absoluto relativo dos dias.
A pequenez frágil de nossos valores.
Desisto de pensar.
Desisto de imaginar coisas grandiosas.
Amanhã talvez essas nem mais sejam.
As sucessões do tempo trará novos humores.
Seremos visitados por uma situação nova.
As horas escorrerão, voarão.
Cansado do mistério dessa caminhada.
Sento-me ante a novidade que me abraça.
Novos dias surgirão com novidades enormes.
Penso nessas sucessões de coisas.
E sigo enervado e curvado.
A tinta invisível do tempo escreve
Em mim as suas linhas.

Por Carlos Antônio Maximino de Albuquerque

Sobre o trabalho e o trabalhador

Um desgosto melancólico se apoderou de meu interior. O dia inoculou em mim o veneno do desengano. Ouvi sentenças agravosas. O capitalista é um ente sem escrúpulos. Seja ele cristão, mulçumano ou budista, quando o que está em questão é o lucro, o potencial da mais-valia transforma-lhe o semblante. O valor de um proletário está na sua força de trabalho. A única coisa que possui é esta capacidade para a ação. Seja ela braçal ou intelectual. O capitalista não se preocupa com a dignidade, com a sua saúde ou com a vida do trabalhador, mas o quanto o infeliz lhe pode produzir de riquezas.
O trabalhador não tem importância. Ele é uma mercadoria substituível. O mercado potencializa a especulação, daí a incerteza do trabalhador pelo dia de amanhã. Amanhã será outro dia que trará outros eventos, e com ele, novos humores. Pelas sucessivas crises que o capitalismo atravessa, o mercado pode se resfriar e isso pode transformar conseqüentemente a situação do assalariado. Assim existe um sentido paradoxal. O trabalho exercido pelo trabalhador é importante. Por sua vez, o trabalhador, não.
Para o capitalista “o trabalho morto, isto é, o trabalho já realizado e cristalizado no produto, nas máquinas etc., [é mais importante] do que o trabalho vivo, a pessoa do trabalhador”. Este absoluto é trágico, pois transforma os homens em produtos, objetos, coisas.
Vinha no trem, hora do rush. O réptil de lata se arrastava em cima de trilhos, apinhado desses indigentes, alienados. O semblante cansado, as fisionomias rotas. Entabulados numa furna. Eram animais confinados num espaço limitado. Jazigo de povoamento disputado palmo a palmo. Apinhavam-se à semelhança de bichos num curral. Trata-se de um rebanho marcado, crivado, tatuado pelos sinais do tempo. Criaturas emergentes a alimentar o americam way of life.
Enxerguei no rosto de cada um deles um orgulho individualista. Moços de gravatas. Trabalham nos agentes financeiros (bancos) deste país ou num escritório. Recebem um emolumento ordinário. Os bancos lucram anualmente cifras bilionárias. Pagam um salário magro ao infeliz que se sente um superstar. Moças vestidas com esmero. Ocupam cargos que há 50 anos o mundo machista ocidental não permitia. E eu como eles, alienado. O eco da infâmia a reverberar na minha interioridade. Ouvira e sentira indignidades. A sensação de estupidez na face. Talvez em meio ao surto de consciência eu me assemelhe ao Operário em Construção de Vinicius de Morais. Ao homem que um dia descobriu quem era. A visão que teve de si mesmo foi a de uma engrenagem que alimenta o sistema. Uma peça, um joguete, mero objeto inqualificado, mas que com a sua força alimentava o mundo.
Refleti que a melhor forma de desmobilizar os homens, de frear os ajuntamentos ou inibir qualquer iniciativa coletiva é promover o individualismo em detrimento da ação solidária. Deve ser por isso que a luta por movimentos sociais está tão fragilizada. Talvez seja por isso que os homens já não gritem. Não saiam às ruas lutando por melhorias. Deve ser por isso que as greves viraram seções esquecidas em livros didáticos. O indivíduo (aqui chamo “indíviduo” e não proletário apenas para reforçar a tese do individualismo) por trás da repartição não tirará a sua gravata de seda comprada com cartão de crédito numa loja de repartição para sair à rua, empunhando uma bandeira por uma causa. Afinal, o sistema diz que os que assim procedem são desocupados. O senso comum vulgariza as causas políticas e apregoa: “política é lixo. É sujeira”. Mas recordo aqui de Bertolt Brecht que no auge de sua serenidade proferiu: “Sabe mal o infeliz( o analfabeto político) que o preço do pão, do óleo, do café advém justamente de causas políticas”. Se o sujeito político não está interessado em política, o político está interessado no ser alheio à política. Porque o político sabe que a indiferença do cidadão para com a política alimenta a possibilidade de ação desenfreada, sem regras.
Althusser tinha razão quando afirmou de forma contundente que os aparelhos ideológicos se disseminam a fim de amarrar os indivíduos a uma teia forte onde o modo de produção se reproduz de forma eficaz. A ideologia se materializa por meio de múltiplos canais, que reforçam a tese do grupo dominante. O sistema se espraia por todos os lados. A mídia imprime os conceitos, o direito instila os conceitos, a igreja apregoa os conceitos, o Estado coordena a assessora os conceitos por está a serviço de uma minoria. A tese do marxista francês serve para avaliar com total e plena visibilidade as estruturas de dominação. Para Althusser ‘a ideologia é a relação imaginária que os homens mantém com as suas condições reais de existência, conservando os indivíduos prisioneiros de uma ilusão vital. Contribui também decisivamente para a reprodução da sua força de trabalho e das relações de produção que lhes são próprias’.
O trabalhador nunca foi tão crivado de exigências. O seu depauperamento se configura dia a dia. A sua situação se agrava. Penso que possa retroceder até aos dias da Primeira Revolução Industrial, quando se trabalhava de 14 a 18 horas por dia sem direitos trabalhistas. Um estado de embrutecimento e selvageria se apodera das mentalidades. Um desejo no meu peito de gritar para o mundo inteiro. Marx verbalizou no Manifesto do Partido Comunista de 1848: “Trabalhadores do mundo, uni-vos”. E eu: “Homens de todo mundo, acordai do sono letárgico que vos envolve. Temei por vossas almas. A barbárie se aproxima de vós com um desejo voraz”.

Por Carlos Antônio Maximino de Albuquerque

A estrada

A imagem ao lado é extraída do excelente filme "Sonhos" (1990) do cineasta japonês Akira Kurosawa. O filme trata "da natureza e da sua relação com o egoísmo humano, e da destruição imposta a si mesmo e ao planeta". Esta obra serve apenas para atestar que "a vida humana se dá na estrada". A caminhada é longa e tortuosa. Amamos e choramos na estrada. Ler sinopse do filme: ttp://www.webcine.com.br/filmessc/sonhos.htm

A vida acontece na estrada
Curvas inesperadas, abismos
Os dias rolam, passam, caminham;
A vida morre na estrada;
Os pés pisam num tapete florido, mas
o abismo é escuro;
Seguimos por aqui, por ali;
O infinito é tão longe;
Está onde os meus pés
Podem ir, seguir;
A caminhada levanta poeira,
Porque a vida chora na estrada.
A trajetória desencontrada.
Vidas, muitas vidas humanas,
Muitos caminhos, infinitos caminhos
A serem perseguidos.
Distintas opções, distintas razões.
Posso caminhar contigo?
A vida ama na estrada;
Repete-se a curva;
Outra montanha azula naquela direção.
O planalto, ladeira abaixo;
O rio de água escura,
Transparente, cristalina.
A estrada nos forja;
A estrada nos forma;
A vida se transforma na estrada;
Nascemos para caminhar e
Enquanto caminhamos nos formamos.
Os pés se sujam no barro,
Na poeira, no pântano, na lama,
No charco;
As estações se sucedem na estrada;
É importante entender a caminhada,
Embora não saibamos
Onde a estrada vai dar;
O destino é tão longe,
Mas pode acabar ali,
Porque a estrada é mistério;
Ela extrapola a razão das
Causas óbvias.
Porque é caminhando que
A vida acontece na estrada.

Por Carlos Antônio Maximino de Albuquerque

A minha solidão de todas horas

"Odeio quem me rouba a solidão sem em troca me oferecer verdadeiramente companhia". (Nietzsche)

Meus sentidos soluçam,
Sussurram, gemem.
Um astro abandonado numa galáxia
Fria, obumbrada, distante.
As desarmonias, a inconstante leveza.
Os meus silêncios como companhia.
Pirilampos tímidos a iluminar os
Meus pensamentos.
Os meus vales secretos,
Escolas estéticas.
Metáforas coloridas, representações
A me dominar por completo.
Música, acalanto, poesia.
A solidão transforma os homens em
Monges veneráveis.
A sisudez, a reflexão, o olhar
Projetado para dentro de si.
Não penso sobre desarmonias.
Eu sou a desarmonia, o encontro e desencontro.
O espelho projeta mais perguntas
Do que respostas.
A solidão nos ensina a ouvir
Mais do que responder.
Fala muito quem não houve muito.
Acusado de louco, demente, doente,
Vivo só, mas como se andasse em
Bandos.
Há aqueles que andam em bandos,
Mas estão sozinhos.
Para mim tanto faz.
O mundo é uma estrada solitária.
As presenças que se insinuam,
São efêmeras – um sol de inverno.
Ah! Solidão, companheira, amiga,
Filósofa, ensinas-me mais do que
Todas as bibliotecas.
Tu me ensinas e me habitas.
Contigo vivo existencialmente
Entre montanhas geladas, silenciosas.
Os seus cimos brancos, tempestuosos.
Habitada por fiapos brancos da neblina
Metafísica do mistério.
Não falo por conceitos, mas por metáforas.
Porque a metáfora é o cimento que estrutura
E dá sustentação ao texto do poeta.
Os homens lá foram caminham distantes, errantes,
Em suas rotas transviadas.
Escutam, mas não ouvem;
Vêem, mas não enxergam.
A arte é uma senhora que gosta das paisagens
Calmas, tranqüilas, solitárias.
Ela habita as coxilhas indivisas do infinito.
A minha solidão é um portal
Dimensional para esse mundo
De delícias.
A vida possui fenômenos trágicos.
Todos eles são belos porque nos
Mostram quem somos.
A paisagem ao lado se extingue
Na memória,
Mas revive na existência.
A solidão é emplasto que cura
Minhas oncoses relacionais.
Os contágios, os contatos insuficientes,
Os encontros vazios.
Não me chames para fora,
Quando aqui dentro eu sou
Habitado por todas as paisagens
E prazeres do universo.
Aristóteles, aquele citadino disse
Certa vez que o homem é um
Ser social;
E: que somente um deus ou um
Estúpido tinha prazer na solidão.
Nietzsche acrescentaria:
“Este homem seria um poeta ou filósofo”.
Aquele ente de Estagira era um homem
Da pólis com os seus sonhos
De cidadania.
Por isso escreveu “A Política”.
Aquilo era um tratado de como
Os homens deveriam ser portar
E serem bons cidadãos para que a
Democracia ateniense funcionasse.
Os gregos apolíneos gostavam da ordem,
Da harmonia, da virtude, das certezas balofas,
Dos pensamentos retos e planos, cultuavam
As aparências e esqueciam o trágico da
Existência.
Rechaçavam toda forma de embriaguez,
A lucidez deles estava a serviço do nada.
A solidão me envolve e me lança em
Lagos de reflexão.
Águas profundas, turbadas pelo mistério.
Por infinitas possibilidades.
Pelas estradas que se perdem no horizonte
E pedem para que eu caminhe por elas.
Mas eu tenho somente dois pés
E a certeza infinita das minhas limitações.
Tenho uma companhia perene:
A minha solidão de todas as horas.

Por Carlos Antônio M. Albuquerque

Sobre um assalto em Goiânia – dia 24/07/2005, 22:45hs

Esses dias fui à cidade de Goiânia e me lembrei de um episódio ruim. Aconteceu em 2005. Fui à igreja. Ao sair da reunião, quando dobrava a esquina, fui surpreendidos por um elemento que veio em nossa direção - eu estava acompanhado - empunhando uma arma. Ameaçou-nos. Levou os nossos pertences. Ficou a lembrança enxovalhadora. A indignação. A sensação de que estamos desprotegidos. Escrevi naquela ocasião algumas linhas externalizando as minhas sensações mais profundas. Transcrevi-as abaixo. Ao lado coloquei o quadro O grito de Edvard Munch para retratar esse momento de agonia trêmula.

De repente estamos vulnerabilizados
Nos esmagam com a ameaça ordinária.
Pertubam-nos, arremessam contra nós
O peso da condenação.
Vemos tudo meio cinzento.
É um fato inesperado, com certeza.
Na mira estão o amor e a amizade.
Nervosismo.
Tensão.
Guturação instantânea a se derramar
Sem precisão.
O tempo é mínimo em que o
Indesejado nos acomete.
A tensão contínua instala-se.
A desconfiança nos assalta.
As imagens parecem ecos.
Um “esquisóide” a brandir uma
Arma entupida de munições.
A arma nos ameaça.
O “esquisóide” nos ameaça.
A vida pode ser tragada por
Um espasmo involuntário.
Somos pequenos.
Os olhos, a mente, as idéias
se embaralham, se turvam.
O estado de anomia psicológica
Se apodera de cada um de nós.
Andamos depois do acontecimento
Medonho de um lado para o outro
Como formigas agitadas.
A dignidade ferida.
Jogam lama na face da nossa paz
E ficamos manchados, vilipendiados.
A matéria foi roubada e recuperada em parte,
Mas perdemos a tranqüilidade.
Nervos esquentados.
Cantáramos aos céus, proferíamos louvores,
Bendisséramos a graça que nos abraça.
Numa esquina somos acometidos pelo destino.
Seria erro esmurrar ou violentar
Aquele que agrediu a nossa paz?
Se tivesse tido oportunidade,
Agarrar-me-ia com aquele bicho
Vestido com uma carcaça de homem.
Não existe vida ou solidariedade
Dentro daquele platelminto.
Se o encontrasse, se não fosse a arma
Que tinha apontada contra cada um de nós,
Tê-lo-ia esmagado.
Sacrilégio de minha parte, meu Deus?!
A injúria nos transforma em bichos.
Somos seres andrógenos.
Inconveniência descabida.
Prejuízo financeiro e material.
Dano moral, acidente que nos achata
A capacidade de confiar no outro.
Por todos os lados, temos a impressão
Que estamos cercados por criaturas prontas
Para nos acanalhar, para nos maltratar
A serenidade.
Já não podemos, simplesmente, ser
Homens de paz.
Estamos felizes, sorridentes, saltitantes,
Como cervos em campinas silvestres
E sem que esperemos assassinam a nossa
Liberdade.
Não podemos ter o que queremos ter.
Corremos um sério risco de sermos subtraídos.
O risco de atropelarem, de manietarem, de chafurdarem
A nossa estabilidade.
Passamos a estar em terra firme.
Todavia, percebemos um pântano social a
Nos cercar.
É preciso ser diligente e saber
Onde vai pisar.
A qualquer momento um pedaço
Do charco estrutural pode
Nos engulir.
Já não sabemos o que fazer.
Esconder-nos será apenas um paliativo.
Porque ‘o maior o esconderijo,
A maior escuridão, já não servirão de abrigo,
Já não darão proteção’.
O medo ainda andará conosco.
Mostrará seus traços terríveis.
Roerá famintamente a nossa confiança.
A neurose nos fuminará.
Seremos em breve bichos esquivos,
Assustadiços.
Nos embruteceremos.
Seremos criações sinistras.
Retrocederemos aos piores dias
Da história.
Somos piores que nossos ancestrais.
Não comemos carnes dos outros
Em rituais canibalísticos.
“Evoluímos” agora.
Come-se aquilo que não se ver.
Jantam a nossa aparelhagem psíquica.
Ameaçam-nos e vulnerabilizam
A nossa psique.
Após pensar a respeito daquele episódio
Fatídico, bate-me a desconfiança.
Ser homem não significa, prontamente,
Ser humano.
Existe dois tipos de homens distintos: aqueles
Que evoluíram e os que permaneceram boçais.
Àqueles, humanos;
Estes, unicamente homens.
É homem aquele que permaneceu
Animal, predatoriamente.
É humano o solidário, o que ama
Altruistamente a liberdade do próximo.
Aquele bicho biltre era apenas um homem.
Que pena!

Por Carlos Antônio Maximino de Albuquerque

O colapso

O colapso temporal se aproxima;
Como um mecanismo indiferente
Caminha para realizar novos nascimentos;
Comemorações, promessas, expectativas
Surgirão esta noite em lábios plurais;
A cordialidade seguirá a dança.
Um novo tempo vai brotar;
Outros homens já experimentaram estas
Sensações, este otimismo do momento;
Hoje, já não são;
Ficou a lembrança remota que se exntigue
No tempo.
Nossas memórias são erigidas por uma
Substância poeirenta;
Novos dias surgirão.
Trará as mesmas marcas do ontem
E nos fará pensar que somos melhores do que hoje;
Apaixonamo-nos pelo momento que é apenas
Representação sem ser a coisa em si.
Brincamos com o que desconhecemos.
O tempo que nem existe.
A consciência invisível que nos domina.
Esta noite, nesta cidade, um novo tempo
Vai surgir e ser apenas tempo.
Amanhã os homens acordarão sendo
Apenas o que sempre foram;
A vida se estabelece apenas como fenômeno.
Nada mais do que isso.
Uma melancolia inominável, inextricável
É o que tenho como matéria mais sólida.
Amanhã será como hoje;
Os fatos do hoje nos fazem pensar que somos
Melhores do que ontem;
Apenas a impressão gestada, lapidada pela
Consciência do ser que busca ser sem ser.
Já que o mundo não é em si, pois a criação
Da idéia cria o em si que não é, mas se torna
A medida que o elegemos com esta propriedade.
No fundo o mundo é apenas a criação
De um fenômeno que se dá no aqui e agora.
A paixão nos consome.
Amamos a nossa criação.
No fundo somos os mais iludidos dos
Homens;
Os mais infelizes.
E o tempo que não é caminha, gira,
Avança no meu relógio e na
Consciência dos homens lá fora!

Por Carlos Antônio Maximino de Albuquerque
Data: segunda-feira, 31 de dezembro de 2007, 19:38:04.